Liturgia

El día transcurre arduo y fastuoso. Polución, gritos, colectivos y ansiedades. Llegar tarde al laburo, un superpancho ocasional. Las horas pasan más lentas de lo habitual. El día aletargado se ensancha como si conspirara junto con mi stress a acabar con la poca cordura que me queda y la rectitud de mi columna vertebral. La vuelta a casa, tan rutinaria y poco oxigenada como siempre, inspira en mi mente pensamientos utópicos, fantasiosos, alucinatorios, de una vida mejor, llena de sol, playas y libertades, despojada de responsabilidades absurdas y ciudadanas.
La cena no mejora las cosas: la levadura está más pasada que de costumbre, aunque el tomate goza de un PH inusualmente bajo. Cinco platos más para que la pileta de la cocina rebalse. Todavía resiste, aunque no por mucho. Las larvas nacerán dentro de algunos días, aún hay tiempo para que la cocina no se llene de gusanos.
La cama espera desarreglada y urticante, pero así son las camas de los solteros. La pared del techo se resquebraja por la humedad, lentamente. Los colgajos de pintura moribunda invitan a soñar, paradójicamente, sueños llenos de vida y movimiento. Aunque estos queden truncos y se pierdan en el laberinto del inconsciente...
El amanecer de un nuevo día alimenta al monstruo de la rutina. ¿La izquierda es la caliente? Cepilladas bruscas y ascendentes, mirar siempre a los dos lados al cruzar. La historia, perversa, se repite, sin dar muestras de su propia redundancia.
Mensajes de texto, sexo seguro y mayonesas vencidas completan la escena adecuadamente.

Nico