Culpa

A sus 33 años, el “Gordo” Umpierrez estaba algo cansado de su defensa frágil y adiposa. El fútbol representaba algo más que un deporte para él. Al gordo le gustaba mandar, gritar, hacerse el jefe. Un día el rengo Lopez le dijo que cagaba a pedos hasta a los pájaros, y el gordo casi lo mata de un roscazo. Pero ese día el gordo estaba mal, algo le pasaba.
No gritaba, no ordenaba, estaba paradito ahí, un poco jorobado como era el gordo entre los tres palos, casi inmóvil, con los ojos clavados hacia el frente. A los treinta y uno, el gordo ya había sacado la primera pelota. Faltando quince, casi se manda una cagada, una de esas que el gordo se mandaba cada tanto. El equipo estaba intranquilo, y el gordo, nada, seguía impávido paradito ahí, con la mirada clavada hacia el frente, calladito como nunca antes. Y nosotros que encima no podíamos meterla. Faltaba uno nomás viejo, uno para que termine, y nos fuimos todos arriba, como siempre nos impulsaba el gordo desde el arco, aunque esta vez estaba calladito ahí, con la mirada como perdida, siempre mirando hacia el frente.
El último corner nos daba esperanzas aún de una victoria agónica. “Es la ultima” se le escuchó decir con esa voz grave y ronca al juez, y ahí lo mire al gordo, esta vez a los ojos.
El boludo de Raulito tiró el corner muy pasado y el cinco de ellos la mando para nuestro campo, con esa fiereza que solo tienen los número cinco pelados y bien rústicos. El juez se llevó el pito a la boca, mientras la pelota carcomía impaciente decenas de metros de ese césped tan maltratado y amarillento, ávida del espíritu impartido por el tenaz mediocampista. El gordo continuaba inmóvil en la línea, con la mirada al frente. La pelota iba hacia él, como con autonomía propia, feroz y decidida, pero el gordo no se movía. El juez se paralizó, pasa que el gordo siempre tan activo, tan gritón, y ahora estaba ahí, como petrificado, en la línea. Habían pasado veinte segundos de los 48.
La cancha repentinamente entró en un letargo de muerte. La pelota se clavó en la línea de gol, acariciando la cal suavemente, al lado del pie rechoncho del gordo.
El silencio casi total de tres segundos se rompió cuando el gordo salió de su letanía y se dio vuelta, lento y grasoso, como él solía moverse. Miro hacia el frente nuevamente, pero esta vez con furia.
La pelota se clavó por el centro en el medio del arco. En la cancha, sólo se escuchó el crujir de la red de tripa de vaca al chocar con la gastada pelota de cuero. De frente, pero con la mirada baja, la Nancy ni intentó cubrirse del pelotazo que la red evitó se incrustase en su boca plagada de brillantina roja y de culpa.

Nico.

La última foto

Este viernes se cumplieron once años de un crimen que sembró vergüenza, indignación e impotencia en el ámbito periodístico y en toda la sociedad argentina. El 25 de enero de 1997 murió José Luis Cabezas, fotógrafo de la revista Noticias, padre, hermano, hijo, esposo, amigo y seguramente muchas cosas más.
La muerte de Cabezas es una triste evidencia de que intentar develar los negociados de los ricos y poderosos puede terminar muy mal. Ese es un peligro que el periodismo de investigación tiene en cuenta pero que es más fácil pensar que es más un signo de otra época en la que las libertades no estaban garantizadas, que de nuestros días.
La justicia determinó que a Cabezas lo había asesinado una banda mixta de policías y civiles, y responsabilizó al ¿fallecido? empresario Alfredo Yabrán como autor intelectual del crimen. Ocho personas terminaron presas: los policías Gustavo Prellezo (autor material del asesinato), Sergio Cammarata y Aníbal Luna; y los "horneros" Horacio Braga, Sergio Gustavo González, José Luis Auge y Miguel Retana (quien murió en prisión). Además, recibió la misma pena Gregorio Ríos, jefe de custodia de Yabrán. Pero, luego, y como tantas veces en nuestro país, esa institución que es representada por una mujer con una venda en los ojos y una balanza de dos platillos equivalentes, entre sus manos, nos dio la espalda una vez más. El tribunal de Casación Penal bonaerense redujo las penas de los condenados, quienes recobraron la libertad antes de tiempo, salvo Auge y Braga que continúan detenidos. En estos momentos, la familia de Cabezas espera una resolución de la justicia que puede llevar nuevamente a prisión a los que se ha considerado responsables de este asesinato.
Esperando que un hecho como este que vulnera la vida, la libertad de prensa y que sólo deja oscuridad en nuestro camino, se esclarezca alguna vez, les dejo un texto que se puede ver en la página de la Fundación Cabezas (http://www.fundacioncabezas.com.ar/) y que demuestra que todavía quedan muchas cosas por conocer.


“ A LA ESPERA DE LA CÁRCEL POR LA SENTENCIA QUE LOS MANDO A CUMPLIR 25 AÑOS DE PRISIÓN, EN FALSO ROBO, ALLEGADOS A YABRAN Y SUS CÓMPLICES INTIMIDAN, ATACAN Y GOLPEAN A LA LUZ DEL DIA Y EN PLENO CENTRO PORTEÑO AL ABOGADO DE LA FAMILIA CABEZAS”.
La policía y la Justicia investigan los hechos. Hay cruces telefónicos, causas anteriores, denuncias falsas de Yotich en los medios de comunicación, extorsiones, faxes, testigos y elementos que complican a los implicados. La defensa del abogado de JOSÉ LUIS, Alejandro Vecchi confirmó que hay un detenido y varios sospechosos más.
Rufianes de Yabrán como Coco Mouriño, y Raúl Yotich, persiguieron, amenazaron y extorsionaron por aquellas épocas que YABRAN ESTABA VIVO, a quien acusara a la banda criminal que ordenara el crimen de JOSE LUIS CABEZAS, ALEJANDRO VECCHI, el abogado penalista que consiguió la condena perpetua de los asesinos y de los policías corruptos. Las amenazas y extorsiones no cesaron nunca.
Pero, el día JUEVES 6 DE DICIEMBRE DEL 2007, a casi once años del crimen de JOSÉ LUIS, y después de conocerse el fallo que manda a todos los asesinos a la cárcel, producto de la lucha de la familia CABEZAS y su abogado, ocurrió otro hecho.
En horas de la tarde, en la zona de Tribunales, el Dr. ALEJANDRO VECCHI, previas amenazas de muerte por otro familiar de YOTICH, denunciado y procesado por su conexión con el grupo YABRAN a través del ex guardaespaldas de YABRAN, COCO MOURIÑO, fue final y directamente atacado por dos o más personas, sufriendo pérdida de conocimiento parcial.
Los aparentes “ladrones”, quienes le robaron un sobre con $ 1.000, que pronto tiraron mientras huían, atacaron con golpes de puño desde atrás en el rostro y empujaron al abogado que cayó contra una vidriera y se golpeó fuertemente la cabeza, huyeron inmediatamente a la carrera.
Gracias a testigos ocasionales, que mencionaron la conexión entre por lo menos dos masculinos jóvenes, el Dr. Vecchi, se repuso casi inmediatamente, y comenzó a correrlos.
Los agresores seguramente pagados y enviados por alguien superior, corrieron desde Bme. Mitre y Paraná hasta Perón. Por Perón hasta Montevideo, desde allí hasta Montevideo y Sarmiento, después hasta Paraná y Sarmiento, y luego hasta Corrientes y Paraná para tratar de perderse entre la gente en la calle Corrientes, donde el abogado, junto a otro grupo de solidarios ciudadanos que se le iban sumando cuando lo veían correr, los alcanzó, pudiendo agarrar solo uno de los atacantes, el que fue inmediatamente reducido. Era CONOCIDO.
El ladrón y atacante fue identificado como PABLO JAVIER YOTICH, hijo de RAÚL YOTICH ya fallecido, el mismo sujeto que le propinaba desde hacía años extorsiones y amenazas de muerte telefónicas incluso llamando A INNUMERABLES AGENCIAS DE NOTICIAS, CANALES DE TELEVISIÓN Y RADIOS, haciendo campañas de desprestigio, con atribución de delitos, a clientes del abogado, y a otros abogados colaboradores de Vecchi en el caso CABEZAS, quienes habrían declarado todo esto en causas penales ya registradas en Tribunales desde 1997, situación que complicaría a los delincuentes.
Luego de entregar el agresor a la justicia, Vecchi fue trasladado a la UNIDAD DE POLICÍA CIENTÍFICA de la Policía federal donde constataron sus lesiones y más tarde internado en el Hospital Británico donde permaneció en observación por la pérdida de conocimiento, contusiones múltiples y posible pérdida de piezas dentales.
Hasta hoy YOTICH seguía detenido y a disposición del Juzgado Criminal e Instrucción Nro. 19 a cargo del Dr. Pagano Matta secretaría Nro. 159 a cargo del Dr. ALEJANDRO HECTOR FERRO, sito en Talcahuano 550 Piso 5to de la Ciudad de Buenos Aires con intervención de la Fiscalía de Instrucción Criminal Nro. 31 sita en Cerrito 536 a cargo del Dr. De La Puente.
La Justicia ya tenía múltiples antecedentes en su poder.
La querella criminal del Dr. ALEJANDRO VECCHI se encuentra abocada a reunir suficientes testimonios para acreditar acabadamente todo lo sucedido y lograr llevar a juicio oral y condenar en juicio oral a todos los implicados.
Será fundamental el estudio de los cruces telefónicos para determinar con quienes hablaba el detenido y quienes lo apoyaron en sus hechos, nombres y estudios de abogados que lo asesoraron, etc..
Para ello, los abogados de Vecchi, se encuentran buscando testigos presenciales de los hechos para lo cual solicita que cualquier persona que haya presenciado ya sea el hecho en Paraná y Bme. Mitre a las 14 horas del 6.12.07 o la carrera que el abogado realizó ese día por el circuito que se describe en persecución y posterior detención de él o los delincuentes, escriba a nuestra página o se presente directamente al Juzgado causa ROBO Y LESIONES PABLO JAVIER YOTICH Y OT. Víctima ALEJANDRO VECCHI causa Nro. 67376/07 en el carácter de testigo.

Yani.

Despabílate amor

Este poema lo quiero compartir con todos aquellos que admiramos al gran Mario Benedetti y le deseamos una pronta mejoría. Como ya dije en algún comentario en este blog, la poesía y la narrativa de este gran artista fueron y son de mis lecturas preferidas. En este caso elegí algo que demuestra que la poesía también sabe reflexionar, denunciar, criticar.


Despabílate amor

Bonjour buon giorno guten morgen,

despabílate amor y toma nota,

sólo en el tercer mundo mueren cuarenta mil niños por día,

en el plácido cielo despejado flotan los bombarderos y los buitres,

cuatro millones tienen sida

la codicia depila la amazonia.

Buenos días good morning despabílate,

en los ordenadores de la abuela ONU

no caben más cadáveres de Ruanda

los fundamentalistas degüellan a extranjeros,

predica el papa contra los condones,

Havelange estrangula a Maradona

bonjour monsieur le maire forza Italia

buon giorno guten morgen ernst jungeropus dei

buenos días good morning Hiroshima,

despabílate amor que el horror amanece.

Yani.

“Masas” saquean supermercados

Espero que los que estén disfrutando de sus vacaciones en Brasil no se sientan afectados por esta historia ya que ocurrió hace más de veinticinco años. En realidad es una adaptación del texto llamado "Saqueos" de Néstor Perlongher que tuve que hacer para el TAO de periodismo.

Vecinos y delincuentes se mezclaron en los saqueos cotidianos. Miles de locales han sido invadidos por el hambre de los ciudadanos brasileros en los últimos años. En el afán por conseguir su objetivo roban todo tipo de cosas, en general de las góndolas de los supermercados. Esto ocurre en ciudades tan pobladas y pobres como San Pablo y Río de Janeiro.
Primero un pequeño grupo se para en la vereda de un local cerrado y difunde la noticia hacia todo el barrio. Así acuden los vecinos con bolsas para ser llenadas y hasta rebalsadas de productos. Entre los mismos hay cosas que satisfacen necesidades básicas como arroz, aceite, jabón, porotos, carne pero también hay mujeres que se ocupan de su belleza llevándose cremas y demás elementos para su cuidado facial y corporal.
Los sospechosos de ser los iniciadores del delito son ladrones, los narcotraficantes y los explotadores de quiniela clandestina. Por otro lado, también están en la mira los jóvenes que concurren a bailar un ritmo especial conocido como funk, ya que al salir de los boliches se arman fuertes peleas entre los bandos de chicos.
En una ocasión, en el año 1982, se dio un saqueo en Brasil originado por causas inusuales. En un aviso publicado por un ofrecimiento de trabajo se pidió por tres mil empleados en lugar de tres, la cifra necesitada realmente para cubrir los puestos. Cuando las miles de personas que habían llegado hasta el lugar se dieron cuenta de la situación, se enfurecieron y empezaron a saquear todo lo que encontraron a su alrededor y fue sólo horas más tarde que la gente se dispersó y regresó a sus hogares.

Yani.

La Trampa

La culpa transgredía sus deseos de descansar. Estaba perturbado, atemorizado. La luna lo juzgaba con una mueca mordaz y su esposa sollozaba, eternizada en un retrato, ostentando su desconsuelo.
Sentía que nadie lo absolvería. Su mayor aprensión era el destino de su alma y el sólo hecho de imaginar la condena que sentenciaría el rey de Creta en el infierno, lo hacía amedrentarse aún más.
Por unas horas, el terror se solidarizó con él y lo dejó dormir. Los sueños y las pesadillas se apartaron, mientras su mente estaba en blanco, tan blanca como la soberbia nieve de Bariloche.
Unas horas más tarde, el sol radiante lo despertó. Luego, creyó oír un grito desgarrador, proveniente de su ventana, que luego se ahogó en el éter. Bebió un café casi sin respirar, recordando que debía deshacerse del arma homicida. Comenzó a buscarla pero parecía haberse esfumado. Revolvió todos sus muebles aunque la suerte no estaba de su lado. En ese momento el cielo se tornó violento y las estrellas abatieron contra el ventanal, increpando sus actos.
El rostro afligido de su víctima le rogaba explicaciones, a lo que él, con lágrimas en los ojos, no sabía qué responder. La brisa helada irrumpía en lo más recóndito de su corazón, en tanto unas voces crueles abrumaban su conciencia de manera incesante. De pronto, una chillona sirena lo pasmó y creyó pasar el resto de su vida entre crueles rejas.

Casi sin fuerzas se acurrucó en un rincón de su habitación, escuchando el quejido de la puerta forzada y unos pasos amenazadores. Los hombres vestidos de blanco lo sujetaron por detrás, evitando cualquier intento de escape, mientras su rostro evidenciaba el pavor reinante y deslizaba pequeñas gotas de sudor. Sintió una fuerte opresión en el pecho al intentar desprenderse de las ligaduras, ante la parsimonia de los enfermeros.

EL MAYO FRANCES, TUVO SUS ABRILES...

Los acontecimientos de la primavera parisina en 1968, fueron los únicos con aspiraciones revolucionarias en una gran ciudad capitalista, luego de la finalización de la Segunda Guerra Mundial. Pero cómo se llegó a esto, qué cosas se discutían, en el campo intelectual, antes de Mayo del 68 y sobre todo, qué corrientes de pensamiento lo influenciaron.
Para contestar estos interrogantes, intentaré con esta pequeña crónica, dar un enfoque general acerca de los actores y las corrientes de pensamiento que estaban en boga por esos días, y que tuvieron una gran relevancia en las revueltas parisinas de Mayo del 68.

Durante la primera mitad de la década del ’60, el estructuralismo tuvo su momento de gloria en las ciencias sociales. Dicha corriente de pensamiento, fue impulsada por el antropólogo, Levi-Strauss, siendo condición de producción de la misma, la lingüística de Saussure. A modo de síntesis se puede decir, que la teoría de Levi-Strauss sostenía que: tanto la lengua como las culturas primitivas se pueden entender y estudiar, como sistemas de elementos invariables en el tiempo, elementos que mantienen relaciones entre sí. Dichas relaciones no son otra cosa que las estructuras.
Pero así como el estructuralismo alcanzó la fama en la primera mitad de la década del 60, a partir del año 65 empieza a ser criticado y tildado de ser una corriente reaccionaria, antidialéctica y ahistórica. Se puede decir, entonces, que de estas críticas surge el pensamiento del Mayo Francés.
Una de las primeras críticas fuertes al estructuralismo y a la lingüística sausseuriana, la realizó Julia Kristeva (1966). El trabajo de Kristeva es uno de los primeros que intenta redefinir el objeto de la semiótica, alejándose de los parámetros puramente lingüísticos. Tomó como objeto de estudio, el texto literario y lo trató desde su producción, reconocimiento y la historia de su análisis, (sin duda encontramos aquí una influencia grande al trabajo de Eliseo Verón “La Semiosis Social”, trabajo harto leído por los estudiantes de Cs. de la Comunicación).
Estas ideas de que los textos remiten a otros textos que la sociedad produce, y que no son elementos ahistóricos, tuvo una gran influencia en los aspectos comunicacionales del Mayo Francés.
Por otra parte, en aquella época, que precedieron a los acontecimientos del 68, se dio una unión entre intelectuales y estudiantes, unión que derivó en grandes plenarios, seminarios y debates en el seno de las universidades.
En 1967 El Centro de Estudios Socialistas organizó mesas redondas sobre Althusser y en 1968, La Sorbona, realizó un seminario que trataba la relación entre estructuralismo y ciencias humanas. En dichos seminarios se denunciaba y se discutía, entre otras cosas, sobre el anti historicismo que unía a Althusser con Lacan, Levi-Strauss y Foucault. Pero tal vez lo más importante, fue el debate sobre Ideología y Ciencia. Algunos de los disertantes adherían a la postura Althusseriana de oposición radical entre ideología y ciencia y otros como André Akoun la refutaron.
Sólo a modo de opinión diré que me identifico mucho más con Akoun que con Althusser. Me da la sensación que no se puede pensar a la ciencia como un ente separado de la ideología, porque la ideología construye ciencia y la impone, (Verón retoma esta crítica a Althusser en su texto “Ideología y Poder”).
Esto sería un motor importante en las ideas del Mayo Francés, ya que se empezaría a cuestionar, con gran ímpetu, la idea de una ciencia neutral y desideologizada.
Hasta aquí algunos de los debates intelectuales que en gran medida fueron causantes del Mayo Francés. A modo de síntesis se podría resumir así: crisis del estructuralismo, de la idea de la lengua como separada de los sujetos que hablan, la oposición ente Ciencia e Ideología, la neutralidad de las ciencias sociales. Más tarde llegaron los estudiantes tomando los edificios, las plazas repletas de manifestantes, el calor popular, el “No se encarnicen con los edificios, nuestro objetivo son las instituciones”… pero claro, esa ya es otra historia.

Tito.-

La Brisa del Fuego

Esa noche quería darle una sorpresa, como lo hubiera hecho en aquellos lejanos pero memorables momentos de un noviazgo distinguido por una pasión desenfrenada y vehemente.
Ya desde temprano había adornado cada rincón del departamento, ubicado bien lejos del ruido de Rivadavia, en el barrio porteño de Caballito. Tendió las sábanas de la cama, sin dejar de cambiarlas por unas relativamente nuevas. Ordenó cada zapato que estaba divorciado de su par, recogió la ropa interior que colgaba de cada prominencia de la habitación y perfumó el recinto con un sahumerio importado de la India. Luego, siguió limpiando y ordenando cada ambiente y al terminar, se echó en la cama para tomarse un respiro. No le costó mucho dormirse y entrar rápidamente en sueños, a pesar de que hacía poco se había despertado y desayunado.
Revivió ilusoriamente aquella noche donde hicieron el amor por primera vez, luego de ir a tomar algo en un bar de la calle Báez, en Belgrano. Al mismo tiempo, comenzó a moverse sensualmente sobre el colchón, como consecuencia de lo tan real que resultaba el sueño. Sintió el levantamiento de los pezones de sus senos (lo que la llevó a acariciarse uno de los ellos) mientras percibía que su pollera se levantaba hasta sus suaves muslos, izada por una mano fuerte y tibia. Un perfume persistente y penetrante de hombre se expandía lentamente por sobre toda la habitación, hasta adentrarse en su cuerpo a través de los poros. No estaba preparada aun, cuando apreció súbitamente el falo duro y protuberante de su amante recorrerle la piel, con el objetivo de introducirse precavidamente entre sus piernas.
El celular comenzó a sonar impasible, y en ese instante todo se disolvió paulatinamente. Su madre quería saber cómo había pasado la noche, ya que estaba un poco preocupada por su persistente dolor de cabeza.
― Está todo bien mamá. Estoy feliz y contenta. Gracias.
Si bien quiso que todo lo vivido en el sueño hubiese sido real, no se abatió, ya que sabía que podría plagiarse en la noche venidera. Siguió ordenando el departamento con una obsesión casi incontrolable y maniática, como si no aceptara que sólo osaba el goce sexual.
Llegada la tarde noche, se duchó sin dejar un centímetro de su piel sin enjabonar. Recortó cuidadosamente los vellos púbicos, dejando una rayita insinuante y provocadora. El sólo imaginar la cara de satisfacción de su amado al verla desnuda, le producía un cosquilleo intransigente en su sexo. Se rozó con cierta culpa, para aumentar esa satisfacción tan pertinente, cuando en cuestión de unos minutos llegaría su amante. Dejó escapar un suspiro cuando escuchó un ruido en el living, creyendo que su amado había llegado. Se puso el corpiño y la bombacha roja, salió del baño aun algo mojada, mientras el contorno de su amado se dibujó sinuosamente debajo del marco de la puerta. Así, tan sugerente como estaba, se arrojó a sus brazos fuertes. Con mucho cuidado, lo despojó de los pantalones, comprobando que su virilidad seguía intacta. Apoyó la frente en su pelvis velluda, dándole placer, el mismo placer que le hacía sentir en su adolescencia. Se levantó despacio, viendo el miembro masculino moviéndose pesadamente. Él, asimismo, le desabrochó cuidadosamente el corpiño, y acarició sus senos con una delicadeza que sólo él podía brindarle. Le relamió los pezones ya erectos, mientras bajaba su mano hasta rozarle el clítoris, y luego bajó más sus manos, para apreciar el calor interno de ella. Cuando descubrió que ella ya estaba dispuesta para recibirlo, introdujo su miembro, erguido con una dureza portentosa, en la abertura humedecida y ardorosa. El goce era extremo para ambos, aunque disfrutado desde distintas perspectivas y realidades.
El celular volvió a sonar, esta vez más insidioso e insistente. Ella lo escuchó desde el otro lado de la habitación, desde lo inmaterial del recinto, desde esa lejanía inapelable.
La pasión finalizó como debía. Luego vino el descanso y la seguridad de conformismo mutuo, más tarde la duda, la sábana revuelta pero aun fría, la cortina flameando cómplice de todo. Sólo un aullido desesperado se oyó en el introvertido barrio, sólo un aullido que quebrantaba el orden y el silencio sepulcral de la habitación.

Mau

How much is it?

En mis veinticuatro años de edad puedo decir que fui a la plaza de San Telmo menos de diez veces. Cifra que considero superada por millones de extranjeros cada vez que visitan nuestro país. El otro día, aprovechando un rato de ocio en mi vida fui a caminar por esas callecitas bien angostas llenas de edificios históricos por todos lados. En un solo barrio debe haber más patrimonio histórico que en el resto de la ciudad. Parece como si alguien hubiera luchado por proteger a ese espacio del brazo todopoderoso de la construcción de torres. Junto a unos cuantos bodegones, milongas y bares donde los mozos que trabajan allí desde que tienen uso de razón, se encuentra la plaza de Defensa y Humberto Primo. En ella, todos los fines de semana se reúnen vendedores de todas las edades y los sexos, con sus puestos de feria, para vender una colección inagotable de cosas. Lo más curioso son los precios que manejan estos señores y señoras. Un mate de calabaza sale $10, $25 ò $40 según el puesto. Aunque mucha mayor es la diferencia si el que lo va a comprar tiene colgada una cámara de fotos alrededor de su cuello, si sus rasgos son muy distintos a los de los nativos de nuestro país o si su acento suena diferente al de un argentino. Si el turista en cuestión no tiene nada que “lo delate” a simple vista, la herramienta que le dará al vendedor la certeza definitiva de que tiene delante de sus ojos una potencial víctima al sobreprecio es la pregunta más usual: how much is it? A lo que nuestro compatriota probablemente digá: “40 pesos amigo”. El turista sin saber siquiera si el mate sirve para guardar lapiceras, monedas o para pisar papas con la bombilla, lo mira y dice “ok”. El domingo hacia las seis de la tarde cuando los puesteros van cerrando luego de un día bajo el sol o la lluvia, le pregunté a uno de ellos cuánto salían unas bonitas fotografías de La Boca. Sigilosamente, el encargado de haber capturado las imágenes de al menos cien retratos que allí se encontraban, se apartó de dos ciudadanos norteamericanos que estaban a punto de comprar (según lo que deduje por mi aguda percepción) y me dijo entre susurros: “las chiquitas $10, las grandes $15”.
Yani.

Sol de Noche

¿¿No les parece molesto y ridículo que sean las 9 y media de la noche y todavía el sol ilumine nuestras vidas???
Si tu respuesta es no, debes de estar muy agradecido al plan de ahorro de energía que presentó nuestra Señora presidenta Cristina Fernández; ahora si tu respuesta es sí, posiblemente seas uno de los miles de damnificados por los cortes de luz que están afectando a la ciudad de Buenos Aires y alrededores.
Según algunos científicos que dicen que haber adelantado una hora el uso horario implica una diferencia de dos horas con el horario que nos corresponde astronómicamente. Por eso se explican que las altísimas temperaturas que estamos padeciendo se extiendan hasta las primeras horas de la noche.
Pero volviendo al plan del gobierno, ahora se pretende pasar casa por casa para cambiar las bombitas corrientes por unas de bajo consumo, pero el plan no menciona nada al respecto de la gran cantidad de negocios que luego de haber cerrado por la noche mantienen sus vidrieras iluminadas y en muchos casos excesivamente, sin pensar en el gasto energético que esto provoca.
Por supuesto que según el gobierno, no estamos atravesando ninguna crisis energética a pesar de que se está importando energía desde Brasil y las empresas proveedoras de los servicios dan vuelta la cara a los reclamos de los usuarios.
Pienso que cambiando lamparitas no se van a solucionar los cortes de luz y es necesario un control más estricto sobre las empresas de energía eléctrica. Por el momento toco madera ya que no sufrí ningún corte de luz, pero ya son miles los afectados y calculo que millones de pesos en pérdidas de electrodomésticos y alimentos, pérdidas que muy probablemente nadie se haga responsable.
Solo me resta por decir "que se haga la luz"

MARTIN

UN MAYO IMAGINATIVO...

En mayo del 2008 se cumplen cuarenta años del denominado “Mayo Francés”. A manera de resumen, se puede decir que este movimiento empezó como un pedido de reivindicaciones estudiantiles en la modesta Universidad de Nanterre (Francia). Dichas reivindicaciones tomaron tal impulso que alcanzaron a las grandes universidades francesas, como la Sorbona de París, los colegios secundarios y finalmente el movimiento obrero, poniendo en jaque al régimen capitalista francés, encarnado en el héroe de guerra galo, (y primer ministro de Francia en ese entonces), Charles de Gaulle.
Este movimiento terminó por ser desbaratado o por auto desbaratarse, pero dejó constancia de que se pueden intentar cosas que escapen del sistema burgués imperante.
Atinado es decir que aquella primavera francesa forjó la frase que hoy lleva nuestro blog, frase que se podía leer en todas las calles, universidades y colegios de París.
Por esta cercanía del cuarenta aniversario del Mayo Francés, se me ocurrió la posibilidad de que intentemos escribir, (a partir de ahora y con más rigurosidad que estas simples líneas introductorias) sobre este movimiento, que tiene la particularidad, de haber sido empezado por estudiantes de sociales como nosotros.
Esto se podría coronar, con alguna charla-debate-seminario en la facultad, dictado por algún profesor, en mayo próximo. De nuestra carrera, Nicolas Casullo y si mal no recuerdo, Alicia Entel, estuvieron en París por aquella época. No habría más que preguntarles si les interesa y conseguir el auditorio para dicha charla.
Para terminar, o para empezar con esta movida, les dejo un link donde hay una conversación entre Jean Paul Sartre y Daniel Cohn-Bendit. Este último fue uno de los líderes estudiantiles del Mayo Francés. Léanla que es muy interesante, ya que Sartre explica, claramente, qué cosa es La Imaginación al Poder.

http://www.geomundos.com/sociedad/intoleranciauno/la-imaginacion-al-poder-dialogo-entre-jean-paul-sartre-y-daniel-cohn-bendit_doc_5581.html

Tito.-

IMAGINACIÓN PODEROSA...

IMAGINA QUE NO CUESTA
¿CUÁNTO ME CUESTA EL PODER?
PODEROSO EL QUE IMAGINA
IMAGINA QUE ES PODER.

UN AMOR IMAGINADO
ES MÁS DULCE QUE EL PODER
HAY AMORES PODEROSOS
QUE IMAGINAN EL PODER.

HUBO UN MAYO IMAGINADO
Y UN PODER QUE LO MATÓ
¿MUERE ALGO IMAGINADO?
O REVIVE Y ES PODER.

IMAGINO QUE SOY FUERTE
LASTIMADO ÉL SIN PODER
IMAGINE USTED UN MUNDO
QUE IMAGINE EN EL PODER.

Tito.-

¿SORPRENDIDOS?

A menos de un mes de haber asumido como Jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, Mauricio Macri mostró sus garras. Si alguien se pensó que el ex presidente de Boca, haría las cosas con más calma, con más sutileza, (como quiso hacer creer en la campaña, con cierto discurso de inclusión social, sí, sí, Macri, el empresario prototipo de los 90, hablaba de inclusión social en su discurso preelectoral y muchos compraron, demasiados compraron), se equivocó rotundamente. Las ultras conservadoras medidas que implementó, en lo que va de su mandato, (despidos, suba de impuestos, tratamiento desigual entre personas de capital y el resto del país en los hospitales porteños, supresión de festivales culturales, etc.) confirman que las garras ortodoxamente neoliberales de Mauricio, no se andan con sutilezas.

Pero ¿cómo?, nadie lo sabía. El 60% del electorado porteño que lo votó en la segunda vuelta frente a Filmus, ¿no lo sabía? Y ojo que a Macri no sólo lo votaron los ricos y los pobres eh!, (conformación electoral del menemismo). No, no, a Macri lo votó la gran mayoría de la clase media porteña, esa clase media instruida, que compró el patético discurso de mano dura con inclusión social. O, más bien, mano dura y no ver pobres en la calle que me ensucien las plazas, (eso parece ser inclusión social, para cierta clase media porteña).

Y con respecto a la izquierda, ¿qué dice ahora?, esas simpáticas agrupaciones con nombres pintorescos como Partido Obrero, Partido Comunista Revolucionario, Partido Revolucionario de los Trabajadores, (paradoja del destino: ¿cuántos obreros y trabajadores contarán entre sus filas estos partidos?) , ¿qué piensan hacer ahora? Espero que ahora por lo menos reconozcan que Macri no es lo mismo que Filmus ni que Telerman ¿no? Sería por lo menos oportuno que admitan que su llamado a no votar, era una estupidez infame, funcional a la derecha más radicalizada, o sea a Macri. ¿Lo podrán hacer?, o seguirán, como en toda la historia argentina, poniéndose al servicio de los intereses del capital, por su furioso y aristocrático antiperonismo, (antiperonismo que sin duda les llevó a perderse la experiencia revolucionaria más importante que este país tuvo: el peronismo de los 60/70 y esto lo dice alguien no peronista. Pero que si entiende a este movimiento como uno de masas, que fue capaz en esa época, no ya después del los 90 y el menemismo, que ojo también es peronismo, de intentar una sociedad con aspiraciones socialistas, e igualitarias) y con eso de sólo nosotros tenemos la posta, nosotros que somos “re marxistas y re combativos”, nosotros que no creemos en el gobierno del horrible, populista pingüino.

Para terminar voy a tomarme el atrevimiento de citar al excelente escritor argentino Martín Caparrós, (la cita no es textual, pero es casi idéntica): “Los que dicen que a Macri le fue bien en Boca, no entienden cómo fue su dinámica. Si en la cancha de Boca antes de Macri entraban 60 mil personas, después de Macri, entran 30 mil. Bueno eso es lo que va a hacer Macri con la ciudad, gobernar para unos y los otros que se jodan”. Más claro echale agua.

Tito.-

EL DERECHO DE SOÑAR

Algunos ya lo deben conocer. Pero no puede dejar de ser leído una y otra vez. Desde el principio hasta el final. Especialmente en el principio de un año como el 2008. Saquen sus propias (y actuales) conclusiones.

Vaya uno a saber como será el mundo más allá del año 2000.
Tenemos una única certeza, si todavía estamos ahí ya seremos gente del siglo pasado.
Peor todavía, seremos gente del pasado milenio.

Pero aunque no podemos adivinar el mundo que será,
bien podemos imaginar el mundo que queremos que sea.
El derecho de soñar no figura entre los 30 derechos humanos que las naciones unidas proclamaron a fines de 1948.

Pero si no fuera por él, por el derecho de soñar, y por las aguas que da de beber, los demás se morirían de sed.

Así que vamos a delirar, deliremos por un ratito,
el mundo que está patas para arriba, se pondrá sobre sus pies.

En las calles los automóviles serán pisados por los perros.
El aire estará limpio de los venenos de las máquinas y no tendrá mas contaminación que la que emana de los miedos humanos y de las humanas pasiones.

La gente no será manejada por los automóviles,
ni será programada por la computadora,
ni será contemplada por el televisor.
El televisor dejará de ser un miembro más de la familia y será tratado como la plancha o el lavarropa.

La gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar,
en ningún país irán presos los muchachos que se niegan a hacer el servicio militar, sino los que quieran hacerlo.

Los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo,
ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas.
Los cocineros no creerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas.
Los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos.
Los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas.

El mundo ya no estará en guerra contra los pobres sino contra la pobreza.
Y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra por siempre jamás.
Nadie morirá de hambre porque nadie morirá de indigestión.

Los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura porque no habrá niños de la calle.
Los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero porque no habrá niños ricos.
La educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla,
ni la policía será la maldición de quienes no puedan comprarla.

La justicia y la libertad, hermanas siamesas, condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda.

Una mujer negra será presidente del Brasil,
y otra mujer negra será presidenta de los Estados Unidos,
y una mujer india gobernará Guatemala
y otra Perú.

Y en Argentina, las locas de plaza de mayo, serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar, en los tiempos de amnesia obligatoria.

La santa madre iglesia corregirá algunas erratas de las piedras de Moisés.
El sexto mandamiento ordenará: festejarás el cuerpo.
El noveno, que desconfía del deseo, lo declarará sagrado.
La iglesia también dictará un décimo mandamiento que se le había olvidado al Señor: Amarás a la naturaleza de la que formas parte.

Todos los penitentes serán celebrantes
y no habrá noche que no sea vivida como si fuera la última,
ni día que no sea vivido como si fuera el primero.

Eduardo Galeano


Loly

LA MISIÓN...CAPÍTULO V

La imagen de aquella mujer me perturbó por completo. Era tan rubia, tan pura, tan parecida a ella, tan extraordinariamente parecida a ella, que por un instante lo dudé.
Durante el breve encuentro que mantuvimos esa gélida noche, no pronunció palabra. Su compañero, gordo y con frondoso bigote, fue el único que habló.

- Buenas noches Fernández, en este papel, tiene la fecha y la hora en que va a realizar la misión que le encomendó el jefe. Si necesita algo, o si desea averiguar algún pormenor, en el papel está anotado mi teléfono particular. Mi nombre es Víctor Hugo, acá mi compañera responde al nombre de Clara, (ella sonrió, de manera imperceptible) . ¿Estamos de acuerdo, entonces?
- Sí, sí, dije yo, sin dejar de mirar el rostro de Clara.
- Perfecto, nos vemos pronto.

Se dieron vuelta y desaparecieron entre la niebla y la oscuridad. Yo perseguí con la mirada la figura de esa mujer que me había embelesado. ¿Sería posible que fuera ella?, ¿me estaría volviendo loco?
Las primeras gotas que me cayeron en el sobretodo me despertaron de mi letargo. Corrí al auto helado, allí Pascu, me esperaba ansioso.

- Nos vamos Pascu, rápido.
- ¿Cómo fue todo señor?
- Bien, sin novedad.
- ¿Cómo sin novedad? ¿y para qué mierda lo hicieron venir acá a esta hora de la noche?
- Por seguridad, ya te dije que este es un trabajo muy complicado y no se puede confiar en la luz del día para este tipo de reuniones. Necesito descansar Pascu, no me rompas las pelotas por favor. Lleváme a un lugar donde me pueda relajar.
- ¿Qué tipo de lugar señor?
- A un puterío, pelotudo.
- Ah, se refería a ese tipo de lugares, cómo no, enseguida.



- Argentino, pero qué polla más grande que tienes, como me gustaría que me folles toda la noche sin parar. La que pronunció estas palabras fue Susy, una madrileña veinteañera, morocha, con frondosas cejas, exuberante pecho y boca amigable, mientras me tocaba descaradamente mi aparato reproductor.

El “Salón de la Tía Rita”, se encontraba a mitad de camino entre Madrid y Toledo. En el interior sólo había una gran habitación, con grandes sillones, algunas mesitas y una barra donde sólo se podía conseguir grapa. La luz era más bien tenue, aunque los maltrechos reflectores de luz roja, le daban un aspecto un poco infernal. Había aproximadamente 8 ó 9 prostitutas, vestidas con lencería y portaligas, que se repartían entre los pocos clientes que se encontraban esa noche. Y un gordo mal oliente y calvo, amenizaba la velada tocando en la guitarra un flamenco desprolijo y pasado de copas.
Desde un escritorio acomodado en la entrada y fumando sin parar, la Tía Rita, Madama y dueña del establecimiento, controlaba que todas sus chicas cumplan con su trabajo y que a ningún cliente le diera un exceso de violencia, capaz de lastimar su mercadería.
Aproximadamente a las 3 de la mañana, mi estado de ebriedad era por lo menos considerable. Mi amiga Susy no paraba de prodigarme orales caricias en mi virilidad, cosa que me producía un placer intenso y sobre todo relajante. Por su parte Pascu, totalmente borracho, manoseaba a dos chicas de no más de 18 años de manera un poco brutal, aunque divertida a los ojos.

- Más grapa, gallego de mierda, gritó Pascu al mesero que pasaba por su lado.
- Y ustedes putas, atiendan bien al señor Ramírez, que es un importantísimo funcionario argentino. Vamos carajo, que si se portan bien hay propina para todas.

La palabra propina, volvió a encender a dos o tres chicas rezagadas en un sillón, que se me abalanzaron como gatas en celo, disputando a Susy, el privilegio que yo le había concedido.
Definitivamente esa era la noche que necesitaba para relajarme, y dejar de pensar en la condenada misión, que me tenía en Madrid.

- Y ¿cómo va todo señor?, ¿le gustan las chicas que le conseguí?
- Todo muy bien Pascu, la verdad te felicito, puteríos así, no lo hacen a uno extrañar la patria. Y las chicas, no se puede decir que sean muy limpitas, pero están bastante bien y la chupan mejor.
- Vio, yo le dije, este lugar es lo mejor de esta ciudad de mierda. Yo cada tanto vengo para liberar tensiones y olvidarme que estoy en este país de monjas.
- Y lo bien que hacés, lástima que el gordo este no se toca un tangazo, para que la fiesta sea completa.
- Déjemelo a mí. Che gallego, a ver si te tocás un tango para el señor, la puta madre que te parió, dijo Pascu a los gritos, y sin poder evitar que algo de flema le caiga por la boca.

El guitarrista, ante el pedido de Pascu, improvisó algo que parecía “La Cumparcita”, cosa que terminó de relajarme.
En este proceso de relajamiento estaba yo, cuando de repente, las luces del “Salón de la Tía Rita” se apagaron por completo, se escuchó un gran estruendo y al instante un par de voces argentinas, gritaron:

- Traidor hijo de puta, te vamos a matar. El pueblo no perdona.



Continuará…

Tito.-