LA MISIÓN...

No había nada que odiara más que viajar en avión, sin embargo allí estaba, encerrado en ese sarcófago volador, por las próximas 12 horas. Mi destino era Europa, allí me aguardaba la misión más riesgosa de toda mi carrera.
Todo había comenzado el día anterior, cuando recibí un mensaje escrito de mi jefe, en mi departamento de Rivadavia y Callao. El papel me invitaba a reunirme con él, quería verme a las 14 horas en un bar de Corrientes y Uruguay.
Como todos los días, había despertado alrededor de las doce del mediodía, con la boca seca y pastosa. La noche anterior había sido larga y estruendosa, como todas. Había jurado amor eterno a dos o tres prostitutas del cabaret de Madame Fiuret, perdido el poco dinero que llevaba en ginebra rancia y piernas con várices. Y por supuesto había puesto en riesgo mi vida, estúpidamente, enfrentándome con tres compadritos, que me dejaron las costillas a la miseria y me advirtieron que nunca más volviera a cantar boludeces, en su presencia. Decidí ducharme para la cita, no era esta una actividad que practicara con frecuencia, pero la ocasión ameritaba, que me lavara las partes. Me puse mi mejor traje, me engominé el pelo a lo Gardel y empecé a caminar las cuadras que me separaban del encuentro, prendiendo el primer cigarrillo del día.
Aquél 4 de enero de 1961, Buenos Aires ardía, y era difícil conseguir algo de oxígeno en la calle. Pero yo no me saqué el saco, desde chico, mi padre me había enseñado que los hombres nunca se sacan el saco. No es de varón andar con el saco en la mano, eso es de marica y podrán decir cualquier cosa de mí, pero nunca que soy un marica.
Cuando llegué, mi jefe aún no estaba, me senté en el lugar más escondido del bar, prendí un cigarrillo y encargué al mozo una ginebra. A las 14 : 28 mi jefe hizo su entrada triunfal, custodiado por dos guardaespaldas. Se sentó en mi mesa y sin más preámbulos que apagar su cigarrillo en el cenicero, me contó el motivo de la cita y cuál era mi misión:
- Pero, ¿cómo me va a pedir esto a mí?
- Hay mucha guita de por medio.
- Pero ni por toda la guita del mundo hago lo que me pide.
- 10 mil dólares.
- De ninguna manera.
- 15 mil dólares.
- Le digo que no.
- 20 mil dólares y es mi última palabra.
- Está bien, pero no quiero que se sepa mi nombre, que nadie se entere que soy yo el que lo va a hacer.

Mi jefe asintió, dejó los pasajes de avión sobre la mesa, algo de dinero para el viaje, se levantó y se fue. Y ahí quedé yo, Juan Ramón “tuquito” Fernández, el mercenario número uno de Buenos Aires, empezando a padecer la misión que había aceptado.

Continuará...

Tito.-